Guerra contra las drogas: instantáneas de una guerra en cámara lenta | Sociedad

En 2008, un anuncio pegajoso del gobierno colombiano se repitió sin descanso en las estaciones de radio y televisión del país. «Si no cultivas la planta que mata, muchas cosas en el país cambiarán», comenzaba la caricatura, que mostraba una pequeña planta de marihuana con dientes de vampiro y ojos de demonio. Sin ese arbusto, decía la voz de una niña, «cesarán las lluvias de plomo» y «crecerán cultivos más sanos». “Coca, marihuana, amapolas, matan. No cultives la planta que mata ”, concluye el mensaje. Dos años después, la Corte Suprema solicitó al Estado que lo retirara de todos los medios de comunicación luego de que una mujer indígena lo demandara, argumentando que la planta de coca «representa una figura materna y una figura de consuelo fundamental para sus relaciones con la comunidad». La propaganda estigmatizaba no solo la planta, sino toda una forma de vida.

Fue una pequeña victoria legal en un océano de publicidad manipuladora. Hace cincuenta años, el presidente Richard Nixon declaró oficialmente que las drogas eran el «enemigo número uno» de su país, y desde entonces no solo ha ayudado a fortalecer las políticas de militarización y criminalización en América Latina, sino que también ha puesto en marcha un mecanismo de propaganda que ha estigmatizado a ambos. plantas y quienes las producen o consumen. Solo di nodecía el famoso anuncio de la primera dama Nancy Reagan, que resonó en el resto del continente. «Hazme un favor, disfruta tu vida», decía uno de 1984, protagonizado por Diego Maradona, quizás el símbolo más contradictorio de una campaña antidrogas: «Y si te ofrecen drogas, di que no».

Cincuenta años después, la fotógrafa Claudi Carreras tiene una contrapropuesta visual. “Estas plantas tienen una doble cara”, dice Carreras (Barcelona, ​​47), comisario de una nueva exposición de más de 200 fotografías llamada ‘Drogas-Política-Violencia’ que acaba de inaugurar en el Centro de Imagen de la Ciudad de México. “Un campo de amapolas, en realidad, es probablemente uno de los campos más hermosos que existen, visualmente. ¿Qué hicimos para que el dolor se viera desde allí? ¿Cómo podemos revertir esto? «Él añade. La muestra, que luego se instalará en los bares del Bosque de Chapultepec, en el Paseo de la Reforma, cuenta con la presencia de 15 fotógrafos de todo el continente y un pequeño grupo de ilustradores, esperando dar un cambio de perspectiva a esta guerra contra las drogas.

“No nos acercamos a este trabajo para culpar a nadie, sino desde el punto de vista de desestigmatizar a las personas más débiles de la cadena”, añade Carreras. «Nos interesó mucho mostrar en qué consiste la realidad, por ejemplo la selva colombiana, o quiénes son los consumidores normales en Argentina, porque esta es una guerra tan desigual, que se genera una maquinaria tan poderosa para acabar con algo tan frágil como una planta». .

La exposición no está dedicada a imágenes de narcotraficantes o cárteles. «Esas imágenes ya están en Netflix», dice el curador. Antes de presentar las fotos, junto a la recepción de la exposición, hay un mural con el tipo de imágenes que Carreras no quiere reproducir: 500 portadas de periódicos mexicanos mostrando muertos en las calles o cabezas de cárteles capturadas. Más bien, la exposición está dedicada a esas tres plantas que no son las que matan: coca colombiana, amapola mexicana o marihuana paraguaya.

“Muchos de estos fotógrafos retratan la realidad pero también intentan fotografiar una identidad con la imagen”, dice Carreras. Por ejemplo, las fotos del mexicano Yael Martínez en la sierra de Guerrero están interpuestas con diminutos agujeros hechos con agujas de diferentes tamaños, por donde pasa una luz roja amapola.

“Es como si esta flor estallara de alguna manera, generando una explosión”, dice Martínez. “Este arrebato penetra toda la cuestión de la vida de las comunidades indígenas. Si bien las comunidades indígenas de Guerrero no usan la flor de manera ancestral, como ocurre con la hoja de coca en otras latitudes, representamos el hecho de que el cultivo de la flor de amapola ha llegado a cambiar la estructura social y política de la comunidad. desde los años 70 «. Desde la década de 1980, la rentabilidad de la amapola no ha tenido un competidor fuerte allí, ni maíz, frijoles ni café, y a pesar de su ilegalidad, se ha convertido en el cultivo exclusivo de familias enteras en algunas zonas campesinas guerreras.

El poder del monocultivo es algo que el fotógrafo Andrés Cardona también retrata en su trabajo en la región cocalera de El Guayabero, en la Amazonía colombiana, donde la moneda colombiana no vale nada y se cambian cebollas o un paquete de cervezas por pasta de Coca Cola. La tierra de “Coca Coin”, explica el fotógrafo.

«No hay dinero en esa zona, no hay educación, no hay salud o simplemente parece que este era un estado diferente», agrega Cardona. «Las fuerzas militares reprimen a la población civil, se produce pasta de coca y, además, se reclutan menores en la zona que luego terminan asesinados por el propio estado».

La criminalización de las plantas resulta en fumigaciones aéreas o militarización de estas áreas, pero también en reformas criminales abusivas que han llevado a la criminalización de miles de personas. Según un estudio de la Oficina de Washington para América Latina (WOLA), las cárceles aumentaron más del 100% en siete países latinoamericanos entre 1992 y 2007. En el caso de Argentina, en 1985 solo el 1% de la población carcelaria se encontraba allí por delitos relacionados con las drogas. En 2000 ya eran el 27% del total. En México, seis de cada diez personas en las cárceles fueron encarceladas por delitos de drogas en 2016, y más de la mitad de ellas por cantidades modestas.

La exposición de Claudi Carreres incluye un juego digital llamado «En mis zapatos», en el que cada persona puede ver cuánto tiempo estaría en prisión en diferentes contextos: en Colombia, una mujer trans que intenta pasar de contrabando un paquete de drogas por el aeropuerto puede acabar hasta con 8-12 años de prisión; un argentino que cultiva marihuana en casa, de 4 a 15 años de prisión si no puede demostrar que no es un traficante.

«Dicen que la prisión es como el cementerio de los vivos», dice Johis Alarcón, fotógrafo de la exposición que retrata a dos mujeres en Ecuador condenadas por posesión de marihuana, una de ellas encarcelada durante la pandemia tras perder su trabajo. “Más allá de los números y las cifras, hay vidas y sueños tanto dentro como fuera de la prisión”, dice el fotógrafo.

Iblunth (no es su nombre real) ha sido encarcelada tres veces por microtráfico de marihuana. «No tiene la culpa, porque no hay mejores trabajos», dice su hija.JOHIS ALARCON

Si la guerra contra las drogas tenía detrás toda una maquinaria propagandística que estigmatizaba a productores o consumidores, la contrapropaganda no es fácil. ¿Qué pasa si la marihuana se anuncia como alcohol?

“Fumamos o cultivamos”, dice otra de las fotógrafos en exhibición, Gisela Volá, de un colectivo argentino de tres fotógrafos llamado Sub Cooperativa, quien presenta una serie en la que se ve a una pareja de ancianos fumando marihuana, o una corbata. grupo de adolescentes. Uno de ellos es la hija de Volá. “Desde el fotoperiodismo y el documental, durante mucho tiempo se pensó que las historias estaban fuera”, agrega el fotógrafo. «Creo que este trabajo es un gran compromiso: fotografiar a mis hijos no es algo que hago porque me sea fácil, sino que es contratarme políticamente».

Inspirados en la publicidad de Coca-Cola de la década de 1990, los tres trabajaron junto con un colorista de películas para transmitir el mismo placer publicitario que los refrescos en la marihuana con el fin de desestigmatizar el uso. «Estamos jugando una broma semiótica, pensando en la publicidad frente a la clandestinidad que obliga la ilegalidad», dice Volá.

«La marihuana está mucho menos estigmatizada, por lo que no es difícil encontrar fotos de personas que la consumen», dice Claudi Carreras, curadora. «Pero para la cocaína y la heroína cuesta más encontrar imágenes de consumidores».

Carreras no se refiere a fotos, por ejemplo, de drogadictos inyectándose heroína en las calles, cuyas imágenes se ven a menudo en los medios de comunicación. «Hemos criminalizado al drogadicto en la calle», dice Carreras. “Pero en la foto no vemos al que vive en la Avenida Paulista en Brasil. Toda nuestra vida los hemos estigmatizado visualmente, y en eso los medios tienen muchas responsabilidades ”.

El desafío para el futuro es fotografiar lo que él llama «consumo ilustrado»: los consumidores de heroína o cocaína que no tienen problemas de adicción y que no son el grupo demográfico más vulnerable de la sociedad. Pero todavía no sabe, dice Carreras, «si la sociedad está dispuesta a no estigmatizar a estas personas».

Por ahora se ha podido incluir, en el patio de la exposición, un conjunto de relatos anónimos, ilustrados e investigados por el colectivo paraguayo El Surti. Está “Olivo”, un médico mexicano de 31 años, padre de una niña de 2 años, que trató a más de 200 pacientes con Covid durante la pandemia. A Olivo le gusta consumir LSD con amigos, cocaína o éxtasis en bodas o cumpleaños, y su favorito es el DMT, un químico natural ligado a la ayahuasca. «Olivo» es el ejemplo perfecto del consumidor profesional que se divierte y no tiene problemas de adicción; o, en palabras de Carreras, el ‘consumidor ilustrado’.

«Pero esa historia sobre el médico, por ejemplo, aún no se puede fotografiar y tener un nombre propio», explica. «Si aparece en una foto, no estoy seguro de que no lo despidan de su trabajo más tarde». En la batalla visual de Nixon contra la guerra, todavía hay imágenes que son difíciles de capturar.